Это был очень странный год. Я совершенно не помню как началась зима. Смутно помниться лето, и то какими-то обрывками, стоп-кадрами, фотографиями, на которых изображен я сам, ранним утром покупающий у еще не проснувшихся торговцев на рынке красивейший болгарский перец. Осени не было; падающие кленовые листья сразу превращались в мелкую крошку, которую в этом городе по привычке называют снегом, а та, в свою очередь, сразу же превращалась в серую густую кашу у обочин и на тротуарах.
(далее…)